transtorno obsessivo culinário

Todo mundo pira um dia. Alguns bebem, outros saem xingando e batendo nas pessoas, outros saem comprando compulsivamente (já fiz isso no passado, hoje não mais - por falta de budget, e não de feelings). Eu arrumo coisas. Coloco os cintos todos com as fivelas do mesmo lado, separados por cor. O mesmo com as gravatas - que raramente uso, os lenços de bolso - que uso muito, os óculos, engraxo os sapatos, rearrumo as camisas, etc. Se a piração é heavy, esta ligeira loucura ultrapassa os limites do closet e vai para a estante, para a despensa, biblioteca, e saio uma mistura de Rose - a empregada Robot de The Jetsons e Sheldon Cooper, o maluco de The Bing Bang Theory.

Sábado passado foi "The Night". Eu estava tenso, enlouquecido, precisava fazer algo. Meu armário estava impecável. Os sapatos, brilhando. Os livros em ordem alfabética e tamanho. Eu tive que cair na cozinha...

Fiz caldo de músculo, e com este uma salada e uma sopa. Fiz um excepcional bolo de pêras - posto a receita qualquer dia. Fiz strogonoff, cozinhei lentilhas, gelatinas diversas, e enquanto rearrumava todos os armários da cozinha, mudando as panelas para outro armário, depois de dois Gin-Tônicas, algumas cervejas, três canecas imensas de café e dois vinhos do porto, vi um pacote de damascos e um de farinha de trigo abertos e pela metade, pedindo saída. E um resto congelado de peito de frango com molho de laranjas e gengibre de noites passadas atrapalhava a arrumação perfeita do freezer - eu tinha que dar um jeito naquilo. Descongelei o dito cujo, refoguei cebolas e pimentões amarelos, coloquei o frango em seu molho, acrescentei os damascos e engrossei o caldo com um tico de amido de milho. O Porto não tinha cortado o efeito da cafeína, então decidi fazer uma massa e transformar aquilo numa torta - aliás quatro, devidamente instaladas em ramequins. A cozinha mais parecia um laboratório de traficante colombiano - pó branco espalhado nas bancadas, canecas, copos, taças e garrafas vazias, e eu finalmente caí em mim. Eu parecia uma figura de Lucian Freud, abatido, exausto, quimicamente excitado às quase quatro da madrugada. Fui tomar um banho, abri o livro na cama e dormi na primeira página.